miércoles, 1 de diciembre de 2010

Dos poetas catalanes










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Puzzle

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Deshago lo que hiciste, la tarima de piedra, la casa de madera,
el porche y el tejado, chimeneas. Los pedazos, a veces
se enganchan un poquito, como si quisieran permanecer en la coherencia
que les hizo encontrar el momento de estar donde estaban.
Como en protesta por el despropósito de volver a mezclarse.
(Y sin embargo, sólo este caos los hace existir). Era
un paisaje de otoño, y una tarea difícil montar las copas de las hayas.
(Ahora quizá podría beber un trago de aquella arena blanca y
tragarme el ahogo que he querido alejar toda la tarde).
Te pareció barato o puede que muy caro, decir que me querías, y
pasaban las horas poniendo cada pieza, pensando cada límite,
buscando la hermandad de los tonos de tierra. "El cielo
para el final, porque es lo más difícil" (Precisamente los azules
los había escogido yo, cuando empezamos).
No pude hacer el cielo, ni tú acabaste nunca el huerto de calabazas.
Y así es como ha quedado. Total, también lo hubiéramos deshecho.
Las vacaciones se acaban, la vida, las barandas, los sueños de cartón
que otros soñaron por nosotros. Caen con desapego las piezas
en la caja, tal si fueran las noches con fiebre de los niños.
La foto de la familia que hacíamos cada año, en aquel mismo banco, que
habíamos de hacernos. ¿Qué te sabe peor? ¿Que el maestro
señale de rojo la suma que está errada, o que no la haya visto?
Siempre que alguien murió yo estaba de viaje.

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Anna Aguilar Amat
(Barcelona, 1962). Transit entre dos vols, 2001. Musica i escorbut, 2002. Petrolier, 2003.
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Estambul
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No sabía que un día
te compararía a esta ciudad.
Tampoco que vendría solo a visitarla
ni que te escribiría esta carta
para decirte
que cuando hace frío en un país de calor,
pienso en ti.
..................Que cuando en el bazar
venden fruta que no es de temporada,
pienso en mí.
..................Que cuando alguien paga más de la cuenta
y lo engañan porque no sabe el vuelto,
pienso en nosotros.
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Café Laie
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El invierno son las palabras que me dices
sin ninguna hoja. Y el frío de no saber
qué contestarte. Es una espita abierta que no mana,
el silencio. Un sol tibio ilumina el fondo
de las tazas ya bebidas.
.....................................Y vendrá el adiós
como el fuego que duerme en la cabeza de un fósforo.

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Manuel Forcano
(1968, Barcelona). Libros editados: D'un record a l'altre, 1993. De nit, 1999. Corint, 2000. Com un persa, 2001. El tren de Bagdad, 2004. Lei d'estrangeria, 2008.

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